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Ho fatto la zuppa di pollo. L’altro giorno. Neanche male, cipolle, patate, pollo, panna, origano, salvia, olio d’oliva, e una pacca di peperoncino, per via che mi piace. Fatta sobbollire per due ore. Vabbè, ma come sempre ne ho fatta troppa. Ora, ho il vantaggio, vivendo in culo al mondo nei boschi, che l’umido, per me, non è un problema. Anni fa c’erano le faine, poi è passata la volpe, poi il cane dei vicini, e innumerevoli topi e arvicole. Tu metti fuori dalla porta gli avanzi, e la mattina dopo, puf, sono scomparsi. E se li metti fuori nella padella, hai anche la padella leccata a lucido.

Quest’anno ci sono quattro gatti. La mamma e i tre figli, bizzarramente dotati, tutti e tre, di metà della coda regolamentare. I gatti, mi si dice, odiano il peperoncino. (E, oltretutto, non vedo perché un gatto adulto dovrebbe aver gli enzimi per demolire il lattosio della panna, ma non so un cazzo di queste cose). Beh, hanno guardato per un po’ la zuppa, l’hanno leccata, hanno anche assaggiato il pollo, ma non erano molto convinti.

Lungo preambolo per la frase storica J. Questa sera la padella era a specchio.

Voglio dire, se fuori la notte è nera, e fa freddo, e hai fame, lo trovi, lo trovi il modo di gestirti un po’ di bruciore al buco del culo.

Ma anche no, alle volte.