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Due pulcini di scricciolo. Due. Grandi come un’unghia del pollice. E morti, uno ieri sera e uno questa mattina, caduti dal nido sulla porta di casa mia.

Quale dio di merda, eh? Quale dio di merda, e perché? Cosa cazzo gli aveva fatto lo scricciolo, o cosa gli ho fatto io, al dio, perché uccidesse i pulcini? E, se proprio doveva ucciderli, c’era bisogno che io li vedessi? C’era proprio bisogno?

Fanculo, dio di merda.